Слетает с небес позолота,
Как будто ветшают они.
Кулик закричит на болотах,
Похвалит ушедшие дни.
Закружится ветер, захлещет,
Потянутся птицы на юг.
Враждебны привычные вещи,
И падает чашка из рук.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.