Всклокочено небо, плывут облака,
Под ними наш город - дома и людишки,
Бессмысленна жизнь их, темна, нелегка.
Нет счастья у бедных, есть только делишки.
Собака промчится, мопед запыхтит,
Событий иных город наш не имеет,
Но каждый, кто небо здесь Божье коптит,
Какую-то малость в кармане имеет.
Что делать? Такая вот в мире тоска,
В ней приступ удушья и запах могилы,
Но небо над нами, а в нём - облака,
Свободные, грозные, полные силы.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.