Нагулялась ли ты? Нажилась для себя?
Что ж так скоро - лет пять или восемь?
Или, всё молодое в себе истребя,
Ты вернулась в мою одинокую осень?
Но уже ничего из тех лет не вернуть -
Ни семьи, ни жилья, ни друзей, ни соседей.
Только ты не бери всю вину на себя,
Ведь и я виноват, может быть, на две трети:
Так живёт, как вина, жертва первой любви.
Не поверил бы я, что такие бывают!
Ей, как мне, шестьдесят. Я зову себя Вий,
А её Старой Девой всю жизнь обзывают.
И ещё ходит-бродит по свету одна -
Так влюбил, не любя, что и сам ужаснулся.
Был армейский роман. Но была целина.
Дембельнулся домой и назад не вернулся.
Было мне сорок лет. Были дети у нас.
Но девчонка-подросток безумно влюбилась!
Отказал. Пренебрёг. А ведь был - ловелас!
Пожалел её юнь. И она застрелилась.
И остался на свете мой траурный стих,
Где трёхкратный вопрос - почему и во имя:
Мы божественно любим до смерти - одних,
А живём, не любя, и страдаем - с другими?
Нагулялась. Пришла. Нажилась для себя.
Что-то мало - почти восемь лет, восемь вёсен.
Значит, всё молодое в себе истребя,
Ты вернулась мутить мою светлую осень.
Возвратиться тебе в мой сентябрь - не велю!
И искать меня в нём по стихам - запрещаю!
Никогда я тебя не любил. Не люблю!
Просто – жаль. И прощаю, прощаю, прощаю. - Александр Паксиваткин http://www.stihi.ru/avtor/paxivatckinsas
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
