Наш домашний концерт получился весёлым.
Не певицы. Но с чувством...дуэтом...поём..
Мы с подругой всегда обожали приколы.
И на полном серьезе сегодня вдвоём
Для домашних творенья свои исполняем.
Улыбается сын. Внуки хлопают нам.
Даже хвалят. И мы...похвалам доверяем...
А за окнами нам подпевает Весна...)))
Записали. Помог диктофон... Вспоминаю.
Даже слушаю запись. И так хорошо!..
Да, конечно же, пара немного смешная.
И поём не шикарно...отнюдь!.. Но с душой.
Мартовских котов не слышно что-то...
Вера Аксенова-Соснина
Мартовских котов не слышно что-то.
Что за март - без луж и без капели?
То зимы коварная работа.
И снега растаять не успели,
И весна как будто заплутала,
Затерялась где-то в южных странах.
И за зиму солнышко устало
С тучами бороться непрестанно,
Прорываясь через их завесу.
Светит тускло и почти не греет...
О, смотри! За дальней кромкой леса
Появилось! Выходи скорее!
Протяни к нему свои ладошки!
Поприветствуй! Как оно желанно!
Собираем лучики в лукошко!
Накрываем для друзей поляну!..)))
Это был белый сон.
Словно нежные пальцы
Пробегали по струнам
Чьей-то чуткой души.
И, почти невесом,
Под мелодию вальса
Желтый лист, как безумный,
Над землею кружил.
Хрупкий маленький лист,
Ветром сорванный с ветки,
Танцевал вдохновенно,
Обо всем позабыв,
Танец поздней любви
К ярко-рыжей соседке,
Что была самым ценным
Даром щедрой судьбы.
Желтый лист танцевал
И не думал о смерти.
Был он самым счастливым!
Но… кончается бал…
Желтый лист танцевал
Гениально. Поверьте!
Если б видеть могли вы –
Как же он танцевал!
Эти стихи, как песня. Мы им узнали цену.
С ними душа воскреснет в ритме Байла-Морены.
Снегом засыпав город, снова зима балует.
Только умчится скоро, тая от поцелуев.
С лаской весенней ветка сирени ляжет нам на колени.
Здесь мы найдём спасенье в строчках стихотворенья.
Белое платье в жарких объятьях - яблонька рядом с клёном.
Яркий наряд влюблённых - белое на зелёном...
И улыбаясь нежно, счастлив, красив и молод,
В белом наряде снежном вновь утопает город.
Только чуть-чуть осталось,снег на глазах растает-
И улетит усталость. Пусть она улетает!
Радость нетленна. Выйдет из плена холода - непременно
Город. Его разбудят звуки Байла-Морены.
Мы их встречали где-то вначале. Плакали наши души...
Будем же без печали Байла-Морену слушать!
Нарисуй мне, художник,
Этот дождь за окном,
Эти блеклые краски
Уходящего лета.
Нарисуй мне, художник,
Молодое вино,
Что искрится в бокале
Изумрудного цвета.
Нарисуй мне на память
Полевые цветы,
Что приветливо смотрят
Голубыми глазами.
Нарисуй мне, художник,
Воскрешенье мечты,
Что не смыть, не ослабить
Никакими слезами.
Ей хочется халвы... Шутка...
Вера Аксенова-Соснина
А женщина, как маленький ребёнок.
Ей хочется халвы и похвалы.
Не окрика обидного спросонок,
Не чьих-то осуждений и хулы.
Она тонка. И внешне и по сути.
Но если с нею грубо, то она
Такою станет - уж не обессудьте -
Что не сравнится с ней и сатана...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
