Фергана, июль. Сорок пять по Цельсию в тени. В мазанке темно и прохладно. И не так шумно, как на пыльной белесой от зноя улочке... глина надежно защищает уши. Отчетливо слышен только приглушенно плач ребенка, да изредко прорывается крик какой-то апа.
Страшно выглядывать из окна, с которого на лето сняли бычий пузырь, и теперь оно зияет разверстым черным оком на фоне белой стены - черный квадрат Малевича - это всего лишь жалкое подобие искусства по сравнению с пустой глазницей.
Страшно, потому что не горные пейзажи Ала-Тоо откроются вам, и не маковые поля...
Земля черна от крови, а мальчишки носятся по дороге с длинными шестами... на эти шесты насажены какие-то круглые предметы с кусками то ли шерсти, то ли пакли... солнце слепит глаза - не разглядеть...
Неожиданно в горле застряла косточка граната. Головы "врагов", насаженные на колья - вот что из себя представляли игрушки в руках ребятни...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
