Листок, край тумбочки, будильник. В ознобе бьётся холодильник. Две рифмы – две строки – готово. Плюс: запах каши из столовой.
В психушке – санитарный вторник: опять кровати двигать ровно. А рифмой не достать до Блока, и до Есенина – морока.
Да что мне, психу, за забота – тащить из тины бегемота, за бегемотом – крокодила спасать, на сколько хватит силы?
Ведь я поэт, а не спасатель, сидящий скромно на кровати в старинной областной психушке Я сам себе - почти что Пушкин.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
