Я лежу на земле, населённой
дураками, такими, как я,
на высокой траве, на зелёной,
у преддверия небытия,
в небе звёздная Кассиопея,
облака совершают круги,
отсырела моя портупея,
отплясали мои сапоги,
в этой жизни, смешной и короткой,
зарекался я лезть на рожон,
но убит я под Ясногородкой,
украинскою пулей сражён.
Надо мной в лейтенантских погонах,
над пробитой моей головой
скорбных маршей своих похоронных
не сыграет оркестр духовой,
не споют обо мне ораторий,
не помянут в прощальных стихах -
отнесут в полевой крематорий
и развеют по ветру мой прах,
разнесутся печальные вести,
и я вижу иную судьбу:
мёртвым грузом под номером 200
привезут меня к маме в гробу,
а сейчас, на земле, через силу,
я спрошу безо всяких обид
нашу Родину, нашу Россию:
дорогая, за что я убит?..
