*** Раза три или четыре в неделю я вывожу своё бренное тело – свою не покорённую ещё мною до конца обезьянку – на глубоко любимую, ставшую для меня в чём-то родной орбиту, орбиту утренних пробежек. Там, на этой орбите, любовь к поэзии соединяясь с любовью к бегу, искрит невероятно, неумолимо, в моём отдохнувшем за ночь сознании. Вулкан этих искр, приправленный свежими воспоминаниями из Мандельштама, Тютчева, Цветаевой или Фета, пробуждает нечто невероятное… Далекие неведомые мелодии доносят до меня отдельные звуки, затем слова. Слова, соединяясь, образуют желанные строки, которые льются сами по себе. Ты как сторонний наблюдатель, как зритель, как дирижёр на невероятном концерте: не просто слышишь всё это – ты этим дышишь, ты этим оживаешь, живёшь… © Copyright: Олег Москалик, 2017.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
