От первого слова до n-ной версты
за нашими спинами тлеют мосты.
И там, где последняя тает верста,
под ветхим мостом закипает вода.
Вздымается пар над кипящей рекой.
Найти бы в реальности остров такой,
чтоб по обжигающим звёздным пескам
нам выйти однажды к его берегам,
где ясен огонь, и спина горяча,
и тьма, как рубаха, сползает с плеча...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
