Задохнувшись на матерном слове,
Смерть в усталости бросит покос,
Кто-то руки отмоет от крови,
Кто-то лица осушит от слёз,
А старуха присядет в остуде,
Поглядит на стерню без вины,
И прошамкает: «Что же вы, люди,
Не живёте ни дня без войны…».
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.