Летит листва, примета октября, заходятся кленовые метели... А я не сплю до самого утра в плену пятьдесят первой параллели.
Известно ли теперь, в каком краю, у берегов каких, в которой луже забудут листья светлую свою аллею, где асфальт теплей и суше.
Забудут и забудутся навек, распластаны на площади вокзальной. Бредёт, по ним ступая, человек, расслышав долгий зов дороги дальней.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.