Мне нравится бывать в твоих садах
и в городах, поросших сон-травою,
где каждый стебель говорит с тобою,
оставив привкус крови на губах...
Мне нравится смотреть сквозь пелену
разлившегося под ноги тумана,
как купола меняют очертанья,
когда, впиваясь шпилем в полынью
небес, что расплескались под ногами,
не ищут отражения в глазах,-
величием своим внушая страх
пред синей бездной между берегами
нависших туч - опухших чьих-то век
от слёз и нескончаемых бессонниц,
пред голосами колокольных звонниц,
когда минуты ускоряют бег...
а ты стоишь и, будто бы, не дышишь,
внимая только шелесту садов
под ветром, что цепляется за крыши
твоих, травой поросших, городов...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
