из книги книг строкою за строкой, как нитки из ажурного вязанья, выдёргиваю, потеряв покой, миг счастья, не найдя ему названье...
как нервами истерзанной души, как струнами настеночной гитары,- таинственными строками прошит тугой картон её обложки старой.
я шью,- игла сменяется иглой, напёрстков - нет ,- исколоты все пальцы. но книги жизни не хочу другой,- когда мне и моей - не начитаться ))
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.