Чуда не вышло, мой ветреный горе-факир! Съехала крыша Беретом на сумрачный мир...
Гнутый французский Падают в прорубь слова... Палец на спуске Дрожью исходит едва.
Нерв на пределе, Не эстетичен рассвет. Кровью на теле Выпачкан фрак и жилет.
Неромантичен Вишнями спелыми сад... Так непривычно Целиться в тьму наугад.
В области сердца Болью вино разлилось Дай оглядеться,- Нет, не сбылось! Не сбылось!
Соком вишнёвым Скатерть красна на столе... Спирт невиновен,- и ни при чём Божоле...
Просто в французском Был несомненный изъян,- Не было плюса В том , что факир был не пьян...
На стихи Тани Петерсон
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.