А на звонницах – звонари, Красно-черные от зари. Им – мозоли, а нам бессонница Под протяжный, тревожащий крик.
Даже жалко – какие мы бедные, Даже страшно – какие мы вольные! Языки колокольные – медные, А душа колокольная – больно ей!
Ничего. Пускай из-под арочек Льется боль в сердца жгучей едкостью, Принимайте боль как подарочек, Как отвар, Чудодейственный, редкостный!
Не малиновым сном, А густым вином, Красным медом тек колокольный звон.
Он по травам тек Не отравою, А предчувствием, смутным знамением, Он по жилам тек, Смесь кровавая, И казалось – шаг до прозрения!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.