***Почему я такой, какой я есть? Люди живут и ни о чём не парятся, а я не могу. Почему, я такой мудак??? Хотя у кого я спрашиваю, у воздуха? Мда… шизофрения прогрессирует!) Да, я походу просто ничтожество, у которого поехала крыша.( Хотя даже ничтожество вроде комплексует по поводу своего ничтожества, а мне фиолетово почему-то… Не знаю, почему я ещё, что-то делаю, хожу на работу, тренируюсь, общаюсь с людьми… Странно, делать, что-то и не видеть в этом ни малейшего смысла. © Copyright: Малевин, 2011.
Другие статьи в литературном дневнике: |
