"Продрогший воздух горше клюквы, Пудовым камнем - голова И разбежавшиеся буквы Порочат нежные слова.
Пылится плащ, ржавеет шпага, Тревожны сотни тысяч глаз И терпеливая бумага Бела, как сажа, в этот раз.
Эпоху клясть - себе дороже. Оратор тлеет на плацу И строгий фрак уже не может Придать значение лицу.
А ты пытаешься помногу Молчать, вникая в мантры сна, И не выпытывать у Бога, Когда опомнится весна." (Н. Лобанов)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.