Смотри, как трепещет тростник на ветру. Но ветер затих и тростник...
Иногда ко мне прилетает ветер. Ветер моего детства. И тогда … я вспоминаю всех живыми. Живыми, а не мертвыми.
Мир велик. Мир огромен. Почему же мы так малы и незаметны в нём? И почему в нём так много лишнего и ненужного? Этот мир нам чужой. Мы пристроились в нем на какое-то мгновение. С боку припеку. Мы и есть то лишнее, избыточное, чужеродное, что постоянно ощущает свою чужеродность и потому старается уцепиться, удержаться в нем, привнося в него контрабандой и устанавливая какие-то смыслы. Смыслы внутри бессмысленного. Толкуя всё вкривь и вкось в соответствии со своей странной природой.
Все эти смыслы так же эфемерны, как и мы сами!
Мы пытаемся цепляться за действительность, утверждая,что у нас есть на неё какие-то права. Нет ни у кого и не у чего никаких прав! Права – это миф. Ложь. Чушь собачья. Прав чаще всего тот, у кого круче нрав. А ещё чаще – подлее. И совсем часто, когда и то и другое. А вообще, что здесь правота, а где правда – один хрен.
Говорят, для нашей правоты нам нужен Бог. Однако, самое скверное здесь то, что уже давно изобретена монополия на него!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.