***

Маленький бумажный самолётик,
Сложенный из листка в клетку, на котором
Я написала самое заветное своё желанье,
Попал в грозовой фронт над чужими территориями

И сгорел, так и не увидев
Посадочных огней того моего
«города на холме, сложенного из розового камня»…
(Этот свет, маленькую искру,
Видели в полночном небе лётчики ВВС, лучшие асы в мире!
И свидетельствовали о том под присягой).

Ты проснёшься под утро, на спине, -
Слёзы, как в детстве, натекли в уши
И, вытирая их рукой, обнаружишь на ладони
Маленького — несколько палочек, кружок головы, улыбка —
Нарисованного шариковой ручкой пилота. И это
Будет значить не что иное,
Как то, что парашют-таки раскрылся вовремя,

моя Голубка.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 20.07.2015. ***
• 19.07.2015. ***
• 17.07.2015. ***
• 10.07.2015. ***
• 09.07.2015. ***
• 08.07.2015. ***
• 07.07.2015. ***
• 06.07.2015. ***
• 04.07.2015. ***
• 03.07.2015. ***