***

Гринн Абиссинтский: литературный дневник

Мы - облака, плывущие во мрак
Безводные, бездумные, немые
Мы, грязь, что льёт потоками в овраг
Осенний дождь. Проклятые и злые.


И пёс нам брат. и боров нам отец
И весело мы празднуем сиротство
Нам навсегда завещан чёрный лес
И прочее смертельное уродство


...


Гробы, гробы...
От края и до края
Знобит, знобит
От голода и тьмы


Скорбим, скорбим
И всё ж не умираем
Лишь сбросив прах
Полётом бредим мы


Слова, слова
Подобные окуркам
Чей пепел мы
Бросаем в никуда


Молва, молва
Летит, как Сивка - Бурка
Горит, горит
Полынная звезда



...


Походная каша
Немая вина
Несчастная Маша
Родная страна


Египетский хлеб
Вавилонских лет


Три моря вперёд
Покой не покой
Упряжки звенят
Лихой стороной
От первой зари
До беглой земли



В пустыне все беды
В морском пути все трудности
Ни кола, ни двора
Ни берега, ни моря
Золотое хозяйство


Отпусти меня, свет мой ясный!
Отпусти меня, тьма моя!


Я ларец без добра
Я добро без исхода
Что от Волги до Воли
Словно волком да волоком


Велика ты земля, а сиди и смотри


Словно жемчуг нанизаны дни...
Ни покрышки, ни дна, ни команды...
На душе ни шиша
За душой ни гроша



Чёрным бархатом тьма
Над землёю повисла
Всё грозится огнём
что бы мы без огня?


Разве только со льдом
Что дугой коромысла
Всё нам радугой кажется
Нового дня



Закипает заря
Вот она - недотрога
Хорошеет в дали
И как - будто зовёт



Может что и не зря
Даже эта дорога
Только вдруг от земли
От ворот поворот


Не случайно...


Да разорванный круг
Несравненно милее
Чем чужое ярмо
Да знамён кабала


Твой недуг, мой недуг
Пустоты галереи
Слово мантры немой
Да слезы камбала


Подколодная тварь...



...


Здравствуй же, чудо моё!
Погребённое было
За два года пути
Это ж целая вечность!Ё
Уж думал и не дойду


Караваны, вода,



да чужие слова



...
Да, здесь тоже бывает сезон дождей
Он приходит внезапно, мы бежим от него
Скорей


Можно было бы с ним поговорить
Но он плохо слышит
словно старый удав


А тут ничего...
Такое большое ничего, что ничего и не разглядишь
Да нечего и разглядывать
Правда, есть кое что
Вот
Дороги размыло
Только голос во сне и остался
Да простуженный день
Да кувшин серебра
Эта скользкая глина
Словно голос дождя
В нём сомнение и страх
Унижение и подлое соглашательство
Короче, противно...
Противно.


Одно утешает
Всё однажды заканчивается
на земле
но тоже самое
и печалит


Уравнением смерти
Оно так сложно, что
Но она слишком много хитрит
О, это старая лисица
Самая опасная охотница
На земле и я слышал не только
Она правда тоже чьё то оружие


Наше странствие двойственно
Вот, мы здесь
А на самом - то деле


Так часто утопия
и в тебе и во мне потаённые комнаты
алтари


печь печать
мята смятой монетой
к чему бы всё это?
Зачем мне всё это?


Причудливый танец
Седой чужестранец
да в поздний час



знаешь...
дождь оставил тяжкий след
словно кровавые слёзы
и больная листва за окном


эти мухи и дым
дым осени
тоска недотёпы
в проседи



...
Сон.


Куда - то спешу. Мать что - то с собой положила. Кажется хлеб да в шляп три яйца. Одно раскололось.
Дорога через шоссе - машины, машины... Бежим.


Тёмный зал, на подбии аудитории. Сто кресел вниз в два ряда. Зал для собрания партии. Знакомые лица. Ни одного почти не узнаю, но кого - то знаю.
Вот - лидер сипит хрипит что - то громко за дверью и входит. Дряхлый маленький старикащка. В чём только душа держится?
Помогаю спуститься. Вроде кто - то там хочет помочь, отпускает и тот, словно мячик - тюк, тюк - прямо вниз по ступенькам прохода меж кресел.
К столу, что на сцене.
Смотрю. Вот теперь я и был на собрании партии.


Мой проводник и я выходим во дворик восемнадцатого века округлый - ступени, перила ажурная ковка.
Ну, как?... (это он мне)
Да так, знаешь... Так , как - то, всё...
Проходим.
Он юркнул в отверсти для кошки и уже открывает мне железную дверь.
Под плащём моим было - гитара и сумка моя перемётная.
Там, за дверью - конец репетиции. Музыканты знакомые. Полуголые потные.
Кто - то из партии. Но мы друг друга не помним.


звучит за стеной музыка словно бы из комедии "Кин - Дза Дза" Аранжировка немного другая и ещё сверх мелодия...
Мне пора.
Я пошёл.





Другие статьи в литературном дневнике: