Октябрь, восемнадцатый день, закат. Слишком холодно на улице, слишком тепло на сердце. Знаете, есть такие люди, которым удаётся быть рядом даже на расстоянии. С ними ты понимаешь, что слово "километры" не такое уж и страшное. Оно стирается, остается лишь тень, которая тянет время, только и всего.
Знаешь... тут люди совсем другие. Настолько разные и... глубокие. Вот, прошел мужчина в серой безмерной шляпе... кто он? Художник? Писатель? Музыкант? Простой работяга, любящий огромные шляпы? Вот, прошла женщина с огненно-красным цветом волос. Сколько у нее детей? Счастлива ли она? Ты скажешь, что в Нашем городе тоже такие люди. Но нет. В каждом городе они свои. Атмосфера обязывает.
Снился Город, наш. Снился морской прибой. Представляешь, он даже шумел в ушах, пел свою песню... такую родную. Скучаю. Не могу передать словами. Стоя в вагоне метро, слегка покачиваясь, вспоминаю почему-то, как мыли окна и пели "Штиль". Вижу свое отражение, рядом - мамино. Совсем скоро же будем рядом, правда? "Осторожно, двери закрываются. Следующая станция...". Это не важно. Моя станция еще не скоро, а твоя следующая, слышишь? Отпразднуем, обязательно отпразднуем!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
