***

Я помню, что когда мне шел такой светлый двадцать второй год, в том мире, где я жила, был особенный мальчик. Мальчик другой культуры, статуса, ДРУГОЙ мальчик. И я точно знаю, что он нравился мне. Просто нравился, потому что не оставалось никаких сомнений, что мы персонажи разных историй. Мы мирно поддерживали теплые полу-дружеские отношения.
Однако, в думах о нем, я написала стихотворение. Одно из нескольких собственных, которые мне нравятся больше одной недели.
И еще. Дома хранится его фотография. Это совсем не смешно, хранить фото почти 10 лет.
Наверное, мне очень импонировал тот мальчик. Думаю, это было тихое любование.
Кстати, я была его начальницей 6 долгих месяцев.
Вспоминая его имя, я не совсем уверена, что его звали так, как подсказывает мне память.

Прошло много лет с тех пор, как жизнь развела нас. Я была уверена, что больше мы никогда не встретимся.
И вот, во время командировки, в одном ресторане он появился ниоткуда и предложил мне меню.
Краска залила мне лицо. Даже глянув на него краем глаза, я узнала его.
Он выглядел измученным, разочаровавшимся.
Возможно, он узнал меня, но не подал вида.

И что же сделала я? Я, которая хранит дома его фотографию? Та, которая помнит наизусть стихотворение, посвященное ему?
Сделала вид, что не узнаю его. И старалась не смотреть на его. И обращалась с ним, как с невидимкой-официантом.
А еще мне было стыдно. В первую очередь, за себя. И за его разнесчастный вид. И за то, что жизнь сделала ним.
И, конечно, я буду помнить его и дальше. Может, даже всю жизнь. Но теперь уже совсем иначе.
И меня будет терзать вопрос: узнал ли он меня? А если узнал,то почему не подал вида?
А почему не подала его я?

Другие статьи в литературном дневнике:

• 24.12.2009. Об анальном Новом Годе
• 12.12.2009. ***