Мутная ночь. Звезды видны из открытой балконной двери. Прохладно, но хочется, чтобы еще сильнее подул ветер. Чтобы он смел то наносное, ненастоящее, ту шелуху, что мешает жить. Отряхнуться, встать и пойти… Заново пойти. Но куда? Навстречу чему? Раньше ответы казались простыми. Наверное, взрослею. Если так, то не хочу. Не желаю вплетаться в эту вязкость повседневности, в эти нагромождения аргументов, рассматривать все с разных точек зрения. Находить на все опровержение, разочаровываться, искать без устали вглубь, вширь, метаться, как горячечный… Милее покой и воля. Кристальность этих звезд на небе, свежесть ветерка, шумящего карнизом балкона. Краткость, кротость, мир, штиль. Речь не о смерти.
Стал бы снова ребенком, если б мог… Именно там, в детстве, я ощущаю этот источник жизни, эту чашу не расплескавшуюся, эту гармонию. Так и есть. Дурные люди, взрослея, часто вспоминают детство. Только ли дурные? Не знаю. Надеюсь, что нет.
И все-таки… А вдруг смогу, а? Вдруг детство вернется, вдруг случиться еще даже что-то лучшее в жизни, чем детство? Молчание, молчание, молчание….
Так всю жизнь и ждем какого-то неясного, неопределенного: события, встречи, знакомства, взгляда, поездки. Вот-вот оно, счастье, близко… Протяни руку… Сейчас, сейчас…. А его все нет, все мимо, как плохой прицел уводит нас что-то от цели. Поправить прицел? Просто, как все правдивое. Много еще мог бы написать в эту бархатную осеннюю полночь. Но не буду, лучше помолчать и предаться восприятию. Так правильнее.
И даже как-то радостно оттого, что звезды были до нас, будут и после нас веками, тысячелетиями… Пускай их. Мне не завидно. Они ведь все равно не умеют страдать.
