О том, что умер я,
Не скажут в новостях,
Не спутает слова
Такой печальный диктор.
Заплачет лишь заря
На мраморных камнях,
Прильнёт собой трава
К моим последним цифрам.
Напишет кто-то «жил
Полетами во снах»...
Любил свои мечты...
Но только не исполнил.
Все то, чем дорожил,
Запутано в мирах,
Где сожжены мосты
К душе моей бездонной.
Но не заметят дни,
Что я от них ушёл
По мраморным камням,
Насквозь к своей печали.
Без крыльев, без любви —
Я счастья не нашёл,
Лишь только верность снам,
Что жизнь мне обещали.
И вот... что умер я
Не скажут в новостях...
И след мой на земле
Покроется золою.
Обнимет лишь заря,
Проспавшая до дня,
Когда на шее мне
Стянулась боль петлёю.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.