Ты поймёшь, что я паэт не хилый,
Взглянешь так лукаво, и хитро.
А потом воткнёшь мне в спину вилы,
И в бочину правую - перо.
Больно, блин, я на краю могилы,
Вот лежу беспомощен и наг.
Ты с горла допьёшь мою текилу,
И колбаску завернёшь в «Гулаг».
По карманам рассуёшь папайю,
Прихвативши скромный провиант,
И пойдёшь, кустов не разбирая,
В дом, где проживает музыкант.
Он тебе стихов читать не будет,
Сыр доест и позовет в кровать.
Вот и верь после такого людям.
Никому нельзя, блин, доверять)))
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
