***

Мне всегда хотелось написать что-то подобное. Что-то рассказывающее о моей жизни и мыслях. Что-то, чтобы заставило меня задуматься, правильно ли я поступала и поступаю сейчас.
Я всегда была веселым ребенком, активным, который жаждал общения. У меня с детства была бурная фантазия и дар слушать людей и понимать их. Когда я выросла, именно это сыграло со мной злую шутку. Я слишком замкнулась в себе, понимая, что книги, музыка, вымышленный мир намного интереснее. Ведь он учит меня тому, чему реальная жизнь научить не в состоянии. Я всегда была слишком чувствительна и принимала близко к сердцу. Свои ли проблемы, чужие, все они были мне родные. Я могла помогать людям, даже если при этом мне самой было чертовски тяжело и требовалась такая же помощь. Я научилась со всем справляться сама, плача ночью в подушку и обещая себе, что стану сильнее. Но не становилась. Музыкальная школа пролетела быстро, и музыка, которую я возненавидела всеми фибрами души, неожиданно спасала меня в те минуты, когда было так одиноко, и все, что спасало, было чередование белых и черных клавиш на старом фортепиано.
Я нашла себя в стихах. Не знаю, когда произошло это в первый раз, мне было лет 11, когда я начала писать шутки для лагеря, и спустя несколько лет, я уже писала о себе и о том, что вижу вокруг. О том, какие люди бывают, какие мысли их терзают. Мне казалось, что я видела всю жестокость людей, но я ошибалась. Я повстречала человека, который мне понравился.Я видела в нем родственную душу, друга, который поддержит. Как же глубоко вошел в меня этот миф. Я соткала его натуру сама, и он был такой идеальный, что наступила моя очередь смотреть в зеркало и думать, чем я так плоха и некрасива. Но у меня было одно правило, никогда ни о чем не жалей. Даже после того, как мое имя мой идеал смешал с грязью, я встала и шла дальше. Может не таким правильным путем, но я старалась. И не важно, сколько отвратительного я прошла, я вернулась к себе прежней. Но разучилась доверять и прощать. Мой идеал научил меня одному, писать стихи от души, и вкладывать в них всю себя. Прошлое должно оставаться в прошлом, и я освоила этот урок. Летом случился инцидент, который сломал меня напрочь, и от доброй девушки прощающей и любящей, ни осталось ничего. Я превратилась в эгоистку, стойкую, и пытающуюся казаться сильной. Но мне было тяжело. И вновь стихи и музыка спасали меня. Я нашла себя в том, чтобы писать и слушать. И даже сейчас, когда в моей жизни я встретила любимого человека, я по прежнему оставляю в приоритете писательство. Плохо ли , хорошо у меня получается, не знаю, но это единственное, что держит меня на плаву. Мне бы намного больше хотелось написать, но я не могу заставить себя. Иначе это вольется в огромную книгу запутанных историй и мыслей. А кому сейчас интересно слушать других?

Другие статьи в литературном дневнике:

• 17.03.2016. ***