я умерла как поэт. в крайнем случае заболела. конкретно - перашками. вчера с десяток написала и поняла, что это хроническое заболевание. получилось такая вот лабуда:
решил заняться на досуге
приготовленьем фуагра
скажите что это такое
а то я как то не врублюсь
компьютер выключив в шесть ночи
заснула прямо за столом
а что шесть ночи не бывает
пожалуйста не говори
зачем ходил я снова в школу
там озверели все совсем
подумаешь взорвал петарду
в учительской сегодня сын
а сахар нынче дорожает
и в сахарницу на столе
ложу цианистый я калий
для дорогих моих друзей
висит бензопила на стенке
на столике стоит фонарь
пускай боятся монстры дума
из под кровати вылезать
вот раскуроченный компьютер
дымится прямо под окном
не будешь больше порносайты
вместо уроков посещать
а на столе дымится студень
и явно пахнет кислотой
да я неважнецки готовлю
уж извините вы меня
васисуалий логопедом
работает уже давно
кто выговорит его имя
тот научился говорить
стоит царевич в чистом поле
стрелок он явно никакой
и думает на ком жениться
когда стрела в стене торчит
где мне искать сейчас спасенье
скорее дайте мне ответ
от перашкового синдрома
скорей всего спасенья ноль
не верьте гражданин семецкий
вы им служителям пера
а то фантасты в своих книгах
не преминут угробить вас
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
