никогда стихи не приносили столько мучений и боли, сколько сейчас... ощущение будто не пишешь их, а выскребаешь ржавой и тупой английской булавкой из-под ногтей. что-то происходит...
не могу понять что. это не ностальгия. это похоже на род паранойи в перемешку с эдаким аутизмом - хожу, постоянно оглядываясь, думая не о "сейчас" и уж тем более не о "потом", а как раз-таки о "тогда"... состояние какой-то повышенной нервозности и сумассшедшей работы мысли. правда я так и не могу понять, от чего эти нервы и на что направленна мысль... не важно.
курю и тащу строки из-под ногтей... я так долго не протяну...
kso...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
