Стихи Ролана Быкова

ж ж ж

Стихи не пишутся хорошими,
Стихи рождаются живыми!..
А вам, принцессы на горошинах...
Как семь перин - ушедших имя.

Как умереть порою хочется,
Не написав строки при этом,
Чтоб хоть в могиле не ворочаться,
Когда тебя почтут поэтом.

Когда любви потоки ринутся
Дождями у плиты могильной,
Когда великие подвинутся,
И ляжешь ты на полке пыльной.

ж ж ж

Пора стихов - стеченье обстоятельств,
И тайна вдохновенья не нова,
Когда приходит царство их сиятельств,
Весь мир переливается в слова.

Пора стиха - стихия отраженья,
Случайный угол зеркала души,
И свет стиха - энергия движенья,
Летящая звезда в ночной глуши.
Не знаю, право, как другие,
Но я в кругу.
Постичь свою драматургию
Я не могу.
Я на чужую боль и рану
Ложусь, как бинт,
А сам иду, как только встану,
В свой лабиринт.

Бесчисленных зигзагов, линий
Не перечесть,
На голове лишь скудный иней,
Остатком честь,
Иду дорогою поэта,
Хожу-брожу
И знаю, что дороги нету,
А нахожу.

ж ж ж

Приходит ночь послушна и тиха,
В ней тайна завтрашнего дня таится,
Так в первой строчке нового стиха
Вторая, как дитя, уже родится.
А к третьей рифма чудом прирастет,
Открыв в созвучии своем нежданность,
Какая, право, в этом странность,
Когда в ней мысль и чувство зацветет!
Что рифма есть? Предчувствие судьбы?
Откуда, например, у слова Вечность
Взялось созвучье дивное - Беспечность?
Иль у Судьбы какие-то Кубы?
Зачем земная Твердь и Смерть созвучны?
Зачем Любовь и Кровь так неразлучны?
Дорога и Тревога? День и Тень?
Все трепетно, все живо и случайно,
Все так обычно и необычайно:
Река, рука, строка и облака...
Живут слова отдельные до срока,
Возникнет ритм и лад,
И вот они уж мчатся издалека
На маскарад!
И есть для слова "сказка" рифма "маска",
И есть для слова "краска" рифма "ласка" -
Всем есть наряд.
И будет музыка над всеми править,
И будет смысл таиться и лукавить,
Нанижет строки и объединит,
Даст цену напряжению движенья,
И все же главное - не объяснит.
А главное, тая пред смыслом мщенье,
Родится только лишь как ощущенье,
И будет правдой вечной и простой,
Как небо синее или стакан пустой,
Или одно незначное мгновенье -
Движение руки - стихотворенье.

ж ж ж

Последняя строка на сон грядущий,
Волшебная строка,
Душе мятущейся и вечно ждущей
Доверилась рука!

Исхода своего еще не зная,
Трепещет мысль,
Весь мир любовью обнимая,
Несется ввысь!

Неясность цели - честная дорога
И верный путь.
От всякой цели дайте, ради Бога,
Нам отдохнуть.

Я не хочу ни взвешивать, ни мерить,
Ни к цели звать,
Ведь это значит не любить, не верить -
Подозревать.

Пусть сосчитают люди все на свете
И все учтут,
Никто при этом, право, не ответит,
Зачем я тут?

Цель? Нет, не цель - гораздо проще:
Покой, простор,
Любовь, искусство, берег, роща
И разговор!

Другие статьи в литературном дневнике:

• 25.02.2018. Февраль рисует Пастернак Татьяна Парсанова
• 24.02.2018. Петербургский календарь Репин В.
• 12.02.2018. Стихи Ролана Быкова
• 06.02.2018. Я сохраняю время Алексей Бельмасов