ВСТРЕЧА СО СТАРЫМ ТОВАРИЩЕМ
Старик Булгаков был неправ, Что рукописи, мол, нетленны. О, Боже, как они горят, В прах превращаясь постепенно!
Стреляют весело дрова, И теплый воздух слезы сушит. Горит десятая глава, И мертвые пылают души.
Взят Рубикон, в огне мосты, В траву затаптывают кони Не виденных картин холсты Под звук несыгранных симфоний...
Достаток, званье, важный чин, Зимою лыжи, море летом. И только жалкие бичи Пьют горькую в помин поэта.
http://www.stihi.ru/2003/03/18-659
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.