Игорь Хомяков 2
Не слететь, не пробиться, не сдержать наседающий стон... Запоздавшую птицу, ветры взяли над полем в полон.
И докучная вьюга заметает до срока пути. Ей бы с солнцем округу, ей бы стаю родную найти,
и над первыми льдами, отметая разлад-маяту, с потеплевшими днями вновь свою обрести высоту!
Только буря смелеет, и кого ей отпетой жалеть, – стылым мертвым елеем завивает коварную плеть,
наседает, ершится, за прогоном вбирая прогон. Не слететь, не пробиться, не сдержать наседающий стон...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
