пишу...Пишу тебе.Опять.Ранним утром.Смотрю в окно.Там обнажилась трава и сильный ветер гнёт ветки.Пишу тебе.Я знаю, ты сейчас далеко.Но не так далеко, чтобы не доехать до тебя.Но- не доехать.Я произношу последнюю фразу вслух и меня закутывает платком тоска.Тоска не по тому, что было.А такая тоска, у которой горестное лицо и которая говорит мне шёпотом : ничего не будет больше...Что ты не постучишь мне в окошко перчаткой, когда я подъеду, что не выйдешь будто бы на минутку в аптеку, чтобы жадно обнять меня совсем недалеко, что не прижмёшься щекой к моей ладони и так посмотришь, что я пойму : любит...Остаются мои стихи тебе.Их я могу писать бесконечно.В них мало фантазии.А если и есть, то капелька всего.В них безумное чувство к тебе.Прости меня за них.Я,наверное, не имею права тебе их сейчас писать.Но...почему ? Я же люблю тебя. © Copyright: Андрей Марышев, 2017.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
