Татьяна Муратова. Строки обо мне.
Андрей Марышев. Обзор
Татьяна Муратова
ЧУВСТВА ВЕЕРОМ
Написать обзор по любовной лирике сложно, втройне сложно, когда стихотворений написано более трёх тысяч. Я всё же попытаюсь, в меру своих сил, составить своё представление о творчестве «амурного» поэта.
Читая стихи современных поэтов о любви, очень часто приходишь к выводу, что они попросту пустые, без чувств, чего не скажешь о стихотворениях Андрея Марышева.
Он как-то признался, что стихи у него льются из пространства, он только успевает их записывать. Но это вовсе не означает, что сам автор тут не при чём. Никогда Абсолют не даёт выход к потаённым слоям информации, если сочинитель не готов к этому. Сам автор предполагает, что все его стихи посвящены одной женщине, его возлюбленной. Это так. Но это и не так. Мир поэта – это и мечты и грёзы, фантазия и реальность, согласие и спор. Поэтому более мощные стихотворения у автора всё же рождаются не после реальных свиданий, такие тоже есть, но чаще тогда, когда автор растворяется в пространстве. Глупо, на мой взгляд, соединять всё его творчество только лишь с любовными переживаниями, как это всячески старается показать нам сам поэт.
В искромётных экспромтах можно найти мятущуюся душу поэта, который видит себя влюблённым Грэем:
Я остаюсь (пока еще) зовущим Грэем.
Скрипят все мачты, паруса надуты.
Как дорога мне каждая минута.
Неумолимо время, мы с тобой стареем.
В минутах я с тобою только и живу.
А остальное врем я - Божье провиденье
Бог подарил нам яркие мгновенья-
У лета зной, осеннюю листву.
К твоим коленям припадаю и дышу тобой,
И умоляю быть со мной, согласьем.
Ты у меня одно на свете счастье,
И то, что называется судьбой... (Ты у меня одно на свете счастье)
В то же время он, полный чувств к своей любимой, прекрасно понимает, что само время ограничивает его рамками жизни, и при разнице в возрасте в девятнадцать лет, ощущение разных судеб не оставляет поэта:
мы разные с тобой, он - современник.
твои мечты и чаянья поди?
я - твой, безвестный только пленник
ты отвергать не станешь? Погоди
признаний старомодность и красивость,
учтивость, и признаний суету...
ты раньше думала – игривость.
к тебе возвысил простоту...
пускай мне время - то мгновенье
поспешный не даю обет.
живу одним - благоговеньем.
меж нами бездна - девятнадцать лет (Мы разные с тобой)
Женщине всегда лестно принимать ухаживания мужчины, а уж мужчины – поэта тем более. Но поэту от этого не легче. Он мечется между чувством захватившей его любви, страсти, грусти, ненависти, страдания, надежды, умиротворения, разочарования, тоски…
Как веером, обмахивается он своими стихотворениями, и веер приносит ему разные стихотворные потоки. Возможно, действительно, одна женщина может их вызвать. А, возможно, всё дело в самом поэте. Он ПРОСТО ЖЕЛАЕТ, ЧТОБЫ ВСЕ СТИХОТВОРЕНИЯ БЫЛИ ПОСВЯЩЕНИЕМ ОДНОЙ ЖЕНЩИНЕ. Это его маленькая - большая тайна, о которой он громко кричит стихами.
Короткие свидания оставляют в душе и радость встреч, и тревогу расставаний:
Ты в уголке, а на столе – уютно – свечка.
Ты любишь капли воска - на ладошку.
Не подобрать мне нежные словечки.
Люблю тебя совсем не понарошку.
Фужеры – в свете отражают блики,
От музыки остались лишь обрывки фразы.
А у меня к тебе души застыли крики.
Они притихли здесь и как-то сразу. (Кафе)
Короткие встречи.
Длина расставаний.
Я жду исполненья.
Своих ожиданий. (Короткие встречи)
И льётся нежность на листы бумаги:
Вся теплота, которая была, ушла к тебе.
Пятьсот творений, в них – бессонница и боль,
И поклонение судьбе.
В них бесконечная тоска, мечты,
Неверье, слезы и мгновений красоты.
В них сердце и душа, волненье и причастность.
И нежность, ласки поцелуев страстность.
В них жар влюбленных тел, весна и осени итог.
И холод зим и лета сладостный чертог.
В них чистота и удивление твое…
Теперь они твои, и с ними сердце у тебя мое. (Пятисотое)
Живёт надежда следующих встреч:
Весна . А в сквере лавочки заполнены.
И лужи воробьями переполнены.
На парапете парочки целуются.
Сейчас придешь, красавица и умница.
И скажешь: как дела, какие новости?
Мне нечего сказать тебе от робости.
Возьму за руку, поцелую в щечку.
Отвечу ласково : как провела ты ночку?
Что снилось, как спала мне расскажи?
Какие были сказки, миражи…?
Ответишь, засмотревшись на цветы:
«Сегодня мне приснился только ты» (Встреча)
И холодно и неуютно от расставаний:
Стало пусто и холодно
Без тебя, что не видел долго.
Запахнуть и прижать пОлою
Греть, не говорить только…
Трудно жить без тебя
В искривленном, неясном свете
Как прожить мне, тебя любя.
Ты одна всего на планете.
И пойми, не отстану я,
Нет такого в аптеке снадОбья,
Чтоб забыл ,обманул тебя.
Станет только одно надгробье
Будет только одна плита
Местом тем, где смогу терпеть.
А сейчас ты во мне, ты та,
Что люблю. Ну а ты? Ответь… (Холодно)
И больно от сознания невозможности быть вместе:
Тебя теряю, чувствую уходишь
Мне боль моя покоя не дает
Я не забыл как ум в забвение приводишь,
И как улыбка мне дыхание собьет… (Боль)
И жажда, жажда, жажда свидания!
Тот день февральский
В прокуренном кафе
Снежинки белым вальсом
В календаря графе
Что – март идет
Зима болеет гриппом
Официантку ждет
Мой взгляд - к тебе прилип он
И дальше - только я
Тебе - что в уши елей
Что ты любовь моя
«Сегодня слишком смелый…»
Ты скажешь, улыбнешься…
Потрогал руку-холод.
«От вазочки» - смеешься
«С мороженым». Как молот
Внутри заходит, слева
Нет у меня тревоги
А ты - как королева
Хочу увидеть ноги
Но под столом - неслышны
Одетые в сапожки..
Волос коснулся пышных
Поцеловал…немножко
Губами - ветер вешний
Волос волна – на плечи
Твои шаги неспешно
С тобою только встречи
Заставят волноваться
Хотя так быстротечны
Давай не расставаться
Ты хочешь? Только - вечно. (Свидание)
Поэт на то и поэт, чтобы придумывать свою женщину. Но человек на то и человек, чтобы задаваться вопросом, а так ли всё на самом деле?
Я тебя фантазией построил?
И назвал «любовью без конца»?
Мне ответь, она чего-то стоит ?
Тень сомненья убери с лица.
Жду ответа, но какой бы ни был
Знаю я, всему наперекор.
Ты один у жизни только стимул.
Что, нескромно? Глаз твоих укор.
Безусловно на себе предвижу.
Помнишь, как сказал тебе: «не вру»?
Стала ты милее мне и ближе…
Только я, пришелся ко двору?
Может быть, не я тебя придумал,
А Земля для нас несказанно мала.
У судьбы закончен стал рисунок.
Ты меня давно уже ждала? (Может быть, не я тебя придумал...)
Поэт, впустив в себя женщину, как половинку, может лишь воспринять её как своё второе «я», что выплёскивается в стихи:
Мне нравится, что ты во мне живешь.
Хотя уже три года быстрых на пороге.
Поцеловал, а поцелуй тот бережешь?
Тогда, небось, в туфлях ослабли ноги.
И вальсом белым закружилась голова.
Тебе не смел и не сумел тогда сознаться.
Сказал незначаще банальные слова,
Лишь позже я тебе решил признаться.
Мне нравится, что ты теперь моя,
И я тебя в стихах наивных славлю.
И что ты признаешься мне, смеясь,
Что я тебе на самом деле нравлюсь. (Мне нравится)
Если поэт не будет выплёскивать чувства в стихи, как он сможет вынести силу чувств, которые его переполняют?
Я твой, давно уже я твой.
И сердце для тебя неровно бьется.
Тогда поцеловал тебя зимой.
Подумал, точно, оборвется,
И будет падать, словно прядь
Твоих волос тебе на блузку.
Ты не могла тогда понять,
Что я тебе сказал по-русски.
Дурманом длился поцелуй.
Щека горела, будто лавой.
В лицо плеснули сотни струй-
Так пили мы любви отраву.
И этот яд теперь в крови.
Его принять, наверно, стоит.
Я умираю от любви...
Ну что ты сделала со мною? (Я умираю от любви)
А стихи всё льются и льются, и наполняют тетрадь за тетрадью…
Я зажимаю плотно уши-
Стихи идут, идут, идут…
Я не хочу их больше слушать.
Они с ума меня сведут.
Я знаю, следствие такое
Моей к тебе простой любви.
Ни от кого уже не скроешь…
А рифма рядом, не зови,
И не проси. От сердца стуком
Приходит, строит строки в ряд.
Ты где? Любить такая мука
Один на свете только взгляд.
Мне пытка - от стихов не деться.
До горизонта их полки.
Любовь их шлет тебе из сердца.
Шаги стихов всегда легки.
Их прекратить одна лишь сможешь.
Твой поцелуй –миг- в сон запрёт.
Объятья негою стреножат.
Покой душа вновь обретет. (Стихи)
Существует ли героиня или она придумана? Сам автор порою не находит на это ответа:
Ты существуешь. Это точно?
Во мне давно ты - сердца стуком.
Любовь моя, она порочна.
Какая все же это мука ! (Ты существуешь. Это точно?)
Более трёх тысяч стихотворений. Все о любви. Все разные. Все необычные.
Как и сам автор – непредсказуемые.
Несомненно, поражают не только чувства, вложенные в стихи, но и сами стихи обилием необычных рифм, красотой фраз, словарным запасом автора, точностью выражения чувств поэта в словах, образностью нарисованных картин.
На литературном пространстве Стихиры, это, несомненно, явление неоднозначное – любовная лирика Андрея Марышева:
http://www.stihi.ru/avtor/200480 (страница автора)
23.04.2011
Другие статьи в литературном дневнике:
