И ничего не остаётся, кроме жить, месить пространство, вычитать минуты, и так прощаться с близкими, как будто выходишь на площадку покурить.
И сочиняя мир из ничего, и став от боли даже ниже ростом, опять живёшь среди чужих и взрослых, как посреди сиротства своего.
Но там внутри, на самой глубине, за самой хрупкой тонкой перепонкой, твоя любовь испуганным ребёнком уже устала плакать обо мне.
И в этот сад, и в этот рай кромешный, где так легко друг друга не узнать, где никого – ни после нас, ни между – я в сотый раз иду тебя искать.
http://stihi.ru/2011/04/01/5156
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.