Ночь, старуха-пророчица - спой, как не сладилась сказка...
У меня к одиночеству - ключ. Даже целая связка.
Нет ни роду, ни племени; нет ни страны, ни насеста.
К обстоятельству времени нет обстоятельства места.
Ночь - проста, как просодия - смотрит покорным Иовом.
Я ошибся мелодией. Может, ошибся и словом.
Ночь знамёна расправила. Взор ее полон значенья.
Для какого же правила я состою в исключеньях?!
По какому же правилу в сердце ни жара, ни крова?!
Я, написанный набело, чувствую черновиково.
Всё скрипучей уключины, всё безмятежнее были...
До мечты неполученной - годы. И годы. И мили.
Эх, собраться бы с силами, взять нетрагичную ноту,
пусть за окнами стылыми мрак; да и дело к цейтноту,
к бездорожью, к распутице, к хмурым обветренным лицам...
Но когда-то же сбудется
то, что не может не сбыться.
