Осень

Иногда, когда я вспоминаю о тебе, я думаю о том, что осень становится все короче. Мне выпало на долю любить ее - самую мимолетную, самую горькую пору. Каждый год я мучительно пытаюсь удержать ее, продлить эту болезненную игру обреченных, почти угасших лучей. Но неумолимо выцветают наши любимые кресла с обивкой китайского шелка – на них птицы, помнишь, птицы счастья, и райский сад - теперь уже их вряд ли различишь. Время... я каждый раз неизбежно проигрываю времени; ты снова неуловимо уходишь, гаснешь, теряешься в холодном зимнем воздухе – твое тепло, твой запах, шорох твоих шагов. С каждым годом осень становится все короче, и только память способна хранить еще отсвет того тусклого золота, каким были полны твои глаза. Но память подводит меня все чаще, и теперь, когда зима так близко, я боюсь, что следующей осени не будет, и все, что мне осталось – сны, в коротых память играет с подсознанием в причудливые, горькие игры.

Я пробудился. Был, как осень, темен
Рассвет, и ветер, удаляясь, нес,
Как за возом бегущий дождь соломин,
Гряду бегущих по небу берез.

*(с)
* Стихи Б.Пастернака

Другие статьи в литературном дневнике:

• 26.10.2009. А потом, как положено,
• 13.10.2009. Осень