По пригорку березовой челкой лес брусничный стекает ко рву. На опушке еловой и колкой молочай заступил в караул.
Враз залетная серая туча зацепилась за кедр рукавом, а осина косит под Беллучи и гламурно флиртует с пеньком.
Я Олесей пройду до опушки, собирая из пижмы букет. Здесь – мое Лукоморье, и Пушкин жил бы здесь еще тысячу лет.
Потому что здесь родина сказки и таежной глуши колыбель, где байкальская дочь-синеглазка -- Ангара – гонит пену на гжель.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.