***Не будем говорить о любви, потому что до сих пор не знаем, что это такое. Может быть, это густой снег, падающий всю ночь, или зимние ручьи, где плещется форель.Или это смех , и пение , и запах старой смолы перед рассветом, когда догорают свечи и звёзды прижимаются к стёклам, чтобы блестеть в глазах... Кто знает? Может быть, это мужские слёзы о том, чего некогда ожидало сердце: о нежности, о ласке, несвязном шепоте среди лесных ночей... Кто знает?... К.Паустовский © Copyright: Заря Ар, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
