Давно уже мечтала начать писать дневник: литературный не литературный - без разницы, мои мысли - моя поэзия, моя лирика, моя литература... я уже думаю на этом языке, который меня только и спасает, в отличие от серой будничной осени, так прочной поселившейся в моей душе... возможно, завтра или в следующий раз - я уже сюда ничего не запишу, и эта попытка создать упорядоченные, последовательные записи впечатлений и мыслей так и повиснет в воздухе - возможно наоборот, этого наверняка не знаю... просто в данный момент возникла потребность вести диалог с самой собой.. электронный диолог... на бумаге мои буквы становятся с каждым днем все меньше и меньше - скоро их и под лупой не разглядишь...
сегодня как всегда было грустно возвращаться домой... это самое неестественная и неграмотная черта людей - не любовь к своему дому. Ведь именно здесь человек самый естественный и настоящий. если он не любит свой дом, значит в нем самом есть какая-то проблема... что-то закантачило в его голове... и дома ему очень плохо... причем дом как дом - не тот, где неблагополучная обстановка, а именно его дом - где он один.
А в меня в моем доме каждый день втекает время - осень, я ее боюсь, она вызывает воспоминания о прошлой осени, а еще навевает мысли о зиме, которую я боюсь еще сильнее... а еще я боюсь завтрашнего дня, который сулит мне очень неприятный процесс, в котором придется много вспомнить о том, о чем лучше забыть... как-то хочется выключить завтрашний день... хочется все исправить, изменить...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
