Темная комната.

В каждом из нас есть темная комната. Самая дальняя, пыльная и погруженная в тишину.
Каждый из нас неизбежно посещает ее ночами, в те минуты когда не спится, когда совсем одиноко или в минуты собственного отчаяния.
Я просыпаюсь от болезненного сна и спускаю босые ноги на пол. Свет не включаю, помня дорогу наизусть, иду по длинному извилистому коридору и останавливаюсь у массивной двери. В задумчивости протягиваю к ней руку и медлю, еще не зная войти в эту дверь или нет.
Потом с силой толкаю и открывшись, она ударяет о стену, разнося по помещению гулкий стук.
Шаг.
Еще один.
И еще.
Вокруг длинные ряды полок со всевозможными вещицами. Каждая из них, путь к воспоминанию, своеобразный якорь, связывающий с прошлым. С болезненным, отвратительным и мешающим спать ночами.
Я беру с полки ключ. Ключ некогда от моего дома, от места где я выросла, от места, которое осталось теперь только в моих снах, искаженных и темных.
Когда закончилось мое детство? Всю жизнь я считала, что оно осталось в зале суда, после того как родители решили что жить по отдельности будет лучше для всех.
Когда я сидела и ждала за дверью решения судьи о разводе и минуты тянулись до бесконечности.
«Да что там в 14 лет ты можешь понимать?» - неоднократно слышала я.
Я замолкала и сразу вспоминались эти минуты ожидания под дверью.
Но я ошиблась. Мое детство закончилось несколькими месяцами позже.
Уже была зима. Шел снег, но было тепло.
Никто не знал что у меня остался ключ от дома где мы когда-то жили, от дома, который несколько месяцев как был пуст. Я пошла туда без причины, без видимой цели, просто пошла, по сугробам, по едва натоптанной тропинке, среди ночи.
Я открыла дверь и несколько минут смотрела в темноту. Потом привычным движением руки включила свет и вошла.
Дом не был совсем пустым, тут стоял старый стол, на котором был разбитый и черный от заварки стакан, в другом стакане лежали окурки, несколько тарелок с отколотыми краями, электрическая плитка, вся в пригоревшем жире и потекшей еде. На полу валялось несколько моих тетрадей, какие-то игрушки. Стояла старая кровать, на которой лежало несколько скомканных вещей и покрывало, и старый шкаф, дверцы которого от времени покосились и съехали на бок.
Я села на грязную табуретку и заплакала. Моего дома уже не было, как не было ничего из моего детства и никого. Все что я любила превратилось в ничто. Все осталось там, на полу этого дома, в скомканных грязных тетрадках, исписанных нетвердой детской рукой.
Я положила ключ обратно на полку.
Одно из воспоминаний, даже через 10, 15 лет причиняющих боль. То, что невозможно забыть или просто взять и отпустить. Оно не единственное. Их множество, огромное количество полок, на каждой из которых маленький момент из жизни, который всплывает неожиданно, ночью, когда совсем не ждешь и возвращает тебя в эту комнату всякий раз, чтобы напомнить о том, кто ты есть.
Я вышла и закрыла дверь.
У каждого своя темная комната, путь к которой проложен по пыльному коридору хорошо различимой тропой, непременно босыми ногами.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 24.02.2017. Темная комната.
• 23.02.2017. ***