***В незакрытое окно рвётся ветер - студит лето, и ему не всё равно, что душа моя отпета. Где-то после похорон трёх страниц одной тетради, трёх синиц и двух ворон ветер сможет с нею сладить, а пока она легка и летит, и я бездушно сплю, пашу, ращу бока, вас кормя какой-то чушью, о которой позабыл даже мозг, её писавший. Где тут вымысел, где быль, где тут Пушкен, где тут Сашка, где Семён - учёный кот, где Матвей - кот неучёный, не понять: у облаков жизнь легка, и путь никчёмный, и несёт их ветром вдаль от тревог и от печалей, и качают провода сказки летними ночами))) © Copyright: Ирина Окс, 2016.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
