***

Неужели весна, неужели вот это - весна, это чёрное с белым, рябое кудахтанье улиц? Где же снадобье взять, чтобы город избавить от сна, чтобы с нами набегом в любовь эти дали проснулись? Как себя увести от себя, чтоб вернуться к себе, по-весеннему глупой, наивной и сильной до счастья; и лебяжьей пушинкой лететь, обгонять голубей, и ударив скалу, не разбиться, а просто качаться на потоке весеннего ветра с утра до утра, словно облачко к солнцу несущее веру в надежду на потом, на цветы, на раздолье и радугу трав...
Солнцеокая сотнями окон красуется между облаками Земля... Неужели всё это - Земля? Это снулое царство морей рядом с войнами пастбищ? Тот, кто канул в поля, был поэтом и думал, что для, что весну он бы смог отогреть, человечество спас бы... Но вернуться за нами в то время лишь Богу подвластно, а пока в нас стреляет дуплетом разгул февраля - апокалипсис.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 28.03.2016. ***
• 24.03.2016. ***
• 06.03.2016. ***
• 05.03.2016. типично женская нетленка-3, жалостная
• 02.03.2016. Деревянное