Сумерки хмурятся, время устало шуршит - катит по улицам шлейфами выхлоп машин, шины шифруют, узор оставляя в ночи, письма и прут в горизонт, и асфальт не кричит...
Серость грубеет, трамбуясь, и вот монолит веру и меру любую сведя до земли, нехотя встанет над чьей-то могильной плитой, если креста нет, а после и сляжет пластом...
Время верстает останки страниц, не спеша; взглядом усталым их стаю проводит душа, в сумерках серых всплакнув.
А уход ноября, сдёрнув портьеру, нас гонит ко сну, и не зря: завтра мы встанем, забыв о себе, и на час станем Христами...
P.S. И не спрашивайте меня, что это значит, сама фшоке, это записано было две недели назад. А вчера похожие слова были и у Белкена в стихе. Мой Ангел-хранитель, смейтесь-смейтесь, диктует мне, что это касается оживления кого-то рядом с собой, такой, говорит, день, что каждому придётся оживить человека и понять, насколько жизнь священна и ценна.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
