Про день рожденияНичего не изменилось: без помады на работу, на работе время комом, лень, текучка, суета... Светлый день как Божья милость, и суббота - не суббота, не привычно, но знакомо - то ли финиш, то ли старт... Чебурашка с Крокодилом пели песню в переходе, пели Львёнок с Черепахой на песчаном берегу, Винни Пуха заводило то, что входит и выходит, Пятачок дрожал от страха, а Сова гнала пургу... Ничего не поменялось: холодильник и кастрюли, суп, котлеты и картошка, хруст солёных огурцов... Это всё не про меня, и приходили и всплакнули над поэтовым окошком звёзды, Бог и пять писцов. И поэты приходили, повздыхали, улыбаясь: у самих такие траблы, дни рожденья, то да сё - в общем, слёзы крокодильи над стихами. Жизнь груба, но мы за мир сломаем грабли с наслаждением. И всё. © Copyright: Ирина Окс, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
