***
Когда просыпается небо на землю -
внезапно, холодным рассыпчатым комом,
прохожие даже не ходят, а дремлют, а город бывает таким незнакомым, что каждая улица дышит отдельно, как вырванная из чужого контекста... и белые крыши миров параллельных не выдержав, вдруг покрываются текстом.
Садятся вороны - неровные строчки, и скачут вокруг воробьи-запятые, а темные кроны, как будто нарочно, снимают жилетки свои золотые. Весь мир монохромен - нули, единицы, и липнет к лицу паутина системы... На белом пароме по темной странице везет беглецу, перемкнувшему клеммы, Бесцветному Цкуру, познавшему все же в конце своих странствий цветА и оттенки... Система приварится намертво к коже, а строчки тихонько сползают по стенке, и капают на пол, стекаются в лужи... Понюхает кот, отвернется брезгливо...
Мой воздух все кружит и кружит снаружи.
Желанный, живительный, несправедливый.
http://www.stihi.ru/avtor/kotey1
Другие статьи в литературном дневнике:
