Вечный беспорядок на столе, уходящий пачками в стихи... Рифмами корявыми семь лет я боюсь испачкать мастихин: я скребусь украдкой в небеса, ковыряя ржавчину с ворот. Но судьбу в тетрадку пишет сам карандаш, сбежав в круговорот дел людских и суеты сует, и поёт дремучим дуракам, и с тоски вопит: "Да будет свет!" тучею притихшая строка...
Я же говорю: "Да будет дождь! Мне виднее снизу...",- только Бог даже октябрю за бабью ложь даст загнить под песню про любовь.))
Я не сплю который год подряд, а порядка в строчках нет как нет... Рукописи правда не горят. Зря. И... Нет, не всё:
Да будет свет!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
