***Вечный беспорядок на столе, уходящий пачками в стихи... Рифмами корявыми семь лет я боюсь испачкать мастихин: я скребусь украдкой в небеса, ковыряя ржавчину с ворот. Но судьбу в тетрадку пишет сам карандаш, сбежав в круговорот дел людских и суеты сует, и поёт дремучим дуракам, и с тоски вопит: "Да будет свет!" тучею притихшая строка... © Copyright: Ирина Окс, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
