Звенит рябиновым стеклярусом весенней вьюги канитель. Мне б возлюбить себя по старости и ночь, поющую метель, слезливую, сентиментальную, без философий детских лет, без лишних тряпок и без талии...
Давненько собранный скелет в шкафу чужом сидит - не парится о не банальности стиха, в строфу ежом не тычет Баренца, когда строка и так плоха...
Душа у ягод горько-сладкая, лицо во льду, и у окна звеню и я душой в тетрадку и не жду, что кончится она.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
