Ладони сопок сжимают тучи,
и с них стекает весенний снег.
Средь сотни тропок бреду по лучшей,
и жизнь такая, что круче нет.
В ладонях сопок мрачнеет небо,
ручного Бога не увидать,
и катит солнце горячим хлебом
весной убогому дню вода.
Ладони сопок сжимают время,
быть может, лучший его кусок,
и, как песок обтекает семя,
по коже сходят снега часов.
В ладонях сопок стареет город,
седым туманом прикрыт от бед,
его висок потемнеет скоро.
Пройдёт зима и в моей судьбе.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
