Разлив французский брют в стекло фужеров,
как будто не нашлось на кухне кружки,
я повторю. Мне плесень камамбера
напомнит осень, поседев.
Где Пушкин?
Где "наше всё", когда он так нам нужен?
Кто вступится за нас, шагнув к барьеру?
Мужья, послушны нам, садятся в лужу,
а седина - не плесень камамбера...
Каков итог? Июнь, стихов полушка
на паперти судьбы - пустая кружка.
А рядом кто? Не юноша, но муж,
да заперты уста кольцом. Неужто?!
За брютом помышляя о великом,
я поняла: поэзия - химера,
когда мы дарим перстень с сердоликом
за трёп пустой и плесень камамбера.(С)
(М.Беспокойная)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
