Клёны, клёны...
Как вас стАрит осень: лысым веткам листья не идут, лишь виски прикроет скоро проседь, серебром платя за юность мзду, и зимою вы, звеня словами, о былом возьмётесь вспоминать, чтобы я, во сне встречаясь с вами, путалась в прошедших временах, именах, склоняя без разбора, их переводя в разряд морфем... Бесы под ребром стремятся в бороды, не хватает краткости строфе - видно, не хватает нам друг друга, чтобы снова встретить и забыть, раз кольцо дочерченного круга позабыто на руке Судьбы...
Клёны, клёны...
Осень платье в дырках никогда не сможет залатать, новое кольцо выводит циркуль, и его иголка золотая вас заставит обо мне молчать.
Вот и всё...
